Сотни твоих догадок,
Миллионы его обид.
Он, увы, одинокий скиталец.
(Будоражащий ветер сопит).
Свежесть прохлады помнишь?
И ночной дурацкий каприз?
Что ж ты, мама, ей не сказала
Какого это падать вниз?
Все пройдет.
Успокоится.
Упорхнет.
Но это в другом стихе,
Не в моем куплете,
Я жестокий писатель и ты умрешь
На устах с мечтами о лете
Все пройдет
© Copyright: Ксюша Яшина, 2016
Свидетельство о публикации №116020306304
Свидетельство о публикации №116020306304
Рецензии