Года – песок… Попробуй удержать
в часах песочных без переворота
секунду хоть. И – замереть? дрожать? –
сбежит от нас лет «золотая рота»:
мы все – цари с безвластием корон
(исполнит кто невнятные приказы?).
С берёз окрестных злой кагал ворон
нам пандемию времени проказы
пророчит хрипло, нагло и общо…
И не кому поплакаться-открыться.
А море-мироздание ещё
принудит в почву дна его зарыться.
… На старость больно в зеркало смотреть:
крута рука у возраста-тирана!
Всё б отдал я, чтоб стать, пускай на треть,
моложе, сбрить седины ветерана, –
вновь отрастить бунтарские вихры
кошмарным сном для парикмахерш ножниц,
ночам вернуть опять «хухры-мухры»
Шахерезады с тысячей наложниц…
Жаль, – конус жизни сильно усечён.
К полёту ангел расправляет крылья,
мной в сговоре с душой изобличён:
их в небо взмоет как-то камарилья…
Камарилья-эскадрилья
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2016
Свидетельство о публикации №116020305562
Свидетельство о публикации №116020305562
Рецензии