Не сыном блудным!

            Всё, и трезвый как во хмелю,
            годы-зёрна в муку мелю
            (да не только на хлеб себе –
            и на пайку моей судьбе:

            неприкаянна, голодна,
            мне родная она одна).
            Много лажи вокруг души,
            да такой – ну, хоть свет туши!

            Разум! Что для баланса дашь?
            Лист бумаги и карандаш –
            чтобы словом себя спасать?
            Панацеей стихи писать –

            ни о том, чем за жизнь плачу,
            ни о счастье не по плечу
            (чуть напялишь – по швам трещит).
            … Ангел струсивший верещит –

            (он – хранитель? Куда ему!..)
            Предрассветную сулему
            выпьет вновь поутру заря.
            – Только солнце взойдёт не зря:

            свет надежд для меня найдёт –
            покаяния луч падёт
            на чело мироздания:
            сыном блуду воздан не я!..