Белоснежная равнина,
Промелькнувшая в окошке,
Всё смешала воедино,
Превратив пейзаж в ничто.
Как колёсами по рельсам,
По душе когтями кошки.
Надо бы воздушным рейсом,
Чтоб на стыках не трясло.
Самолёт не по карману,
Да туман не по сезону.
Поезда же ,как не странно,
Стали точно приходить.
И смеётся проводница,
Потому что не подкован.
Стало быть не надо бриться
И на чай к ней заходить.
Загорается зелёный.
И гудок локомотива
Сообщает удивлённым,
Что опаздывать нельзя.
Дрожь,пронявшая составы,
Пассажиров охватила.
Что теперь мне их уставы.
Из под ног летит земля.
К отъезжающим с приветом
Обращается кондуктор.
Что мол следующим летом
Будет легче поездам.
Но глядящему в окошко
Дела нет до летних фруктов.
А ему б вздремнуть немного,
Хоть не стар он по годам.
Поезд
© Copyright: Александр Меркачев, 2016
Свидетельство о публикации №116020303785
Свидетельство о публикации №116020303785
Рецензии