Не хочу слушать о смерти,
Что приходит в каждый дом
Рано или поздно, и вертит
Черным хвостом.
Умер друг, потом еще друг –
Век оказался краток,
До сей поры, все было – вдруг,
И вот сухой остаток.
Я иду по тропинке в лесу,
Нестерпимо мое одиночество,
И все что я с собой несу
Мне оставить хочется.
Тропинка ведет на север,
И никак не скинуть мешок
Прожитых лет, я верил,
Что все будет хорошо.
Я не хотел слышать о смерти,
Что всегда воздает поделом,
И свои узоры чертит
За моим столом.
Сидор
© Copyright: Олег Макоша, 2016
Свидетельство о публикации №116020302412
Свидетельство о публикации №116020302412
Рецензии