Мне кажется жизнь моя ложью,
Ножом, пробивающим спину.
Не смешивай краски, художник,
Твои не люблю я картины.
И будто бы он кистью машет,
Вскрывая, как вены, пороки.
Но взгляд его холоден, страшен,
Не смотрит никто в его окна.
И мне не раскрыть этой тайны,
Палитра души не тревожит...
Но мы оступились случайно
И больше подняться не можем.
И если художник - незрячий,
Как он видит тёмные краски?
Ответь на вопрос, что же значит
Спеша, повредить себе связки?
Мы видим одно безрассудство,
Кувшин, что наполнен на четверть
Теперь рассказать нужно устно,
Кто будет за зло всё в ответе...
Художник
© Copyright: Лимонный Дождь, 2016
Свидетельство о публикации №116020312821
Свидетельство о публикации №116020312821
Рецензии