Хирург

Чем не Бог
Усталый хирург
С нитками в тонких руках,
В ветхой рубахе
И с лучистым светом в ясных глазах
Которому неизвестно слово 'страх',
Который со смертью на ты
И с судьбой на ножах.

Для него бесценны бинты и склянки,
Иглы, булавки, припарки,
На них не жалко последние средства
И вследствие этого
В его кошельке почти каждый закат -
Лишь поблекший от времени
Медный пятак
С пылающим солнцем на аверсе.
И тот - не монета,
Просто подарок от старого друга,
Своего рода тотем-амулет. 
Хирург не знает точно "зачем",
Но абсолютно уверен "как".

Он обитает в подвале
Ничем не примечательного жилого здания
В прескверном квартале не лучшего города.
Скрипучие полы и горы салфеток,
Стойкий запах спирта и дым сигарет,
Койки шеренгой, моргающий тусклый свет -
Все, что здесь есть.
Этого мало, но как-то хватает,
Да и какие возможны варианты,
Если в лечебницу
Больные приходят десятками в месяц
(Эпидемии в городе - личная головная боль
А уж тем более в квартале бездомных).

Пальцы хирурга исколоты в кровь,
Но за годы работы в подвале
Сам он не цепляет ни единой пакости,
Это не везение - ему просто нельзя,
Нет в округе подобных ему кудесников
Посвятивших всю свою жизнь
Безумцам, убийцам и инфекциям.

Ко всему прочему -
Спирт и огонь творят чудеса,
А порой и вовсе воскрешают,
Если использовать правильно.

Кроме больных и голодных
В подвальчик под лестницей,
Гордо именуемый 'лечебницей',
Извечно заваливаются раненые,
Ведь в последние годы
Единственной целью местных разбойников
Стало устроить разборки
Поближе к подпольной клинике
И теперь в итоге сутки через трое
На старых лежанках
Заново учатся дышать умирающие,
И стягиваются ровными черными швами
Рваные раны, вправляются вывихи и переломы.
Хирург порой достаёт даже морфий -
И впервые больным не больно.

Конечно, их слишком много,
И в подобных условиях хирург не протянет долго,
Все ближе полиция,
Новая химия ползёт по улицам,
Все чаще шкалит градус безумцев,
И вовсе нечего есть.
Ставя энную самодельную капельницу,
Хирург верит - скоро все изменится,
Неважно, увидит он это или нет,
Наступит его конец раньше
Или его каким-то образом успеют вытащить.
Его дело - доставать пули из изувеченных тел,
Промывать раны и шить,
Помогать людям жить.

Три часа пополуночи. Грохот в двери, в проеме -
Громила с простреленным плечом
И глубокой раной в живот.
Колотая, хмуро отмечает хирург, крутя рукой нож,
А другой попутно вкалывая обезболивающее,
Стащенное с час назад с больничного склада.
При виде крови усталая дымка перед глазами
Мгновенно тает,
Хирургу известна одна простая истина:
На его койке не умирают.

3/2/16