утро

утро знает минимум бесконечность унылых рун,
ему априори неважно о тебе все знать,
пока ты дожидаешься последних недель секунд,
оно будет с тобой играть, как куклу — рвать,
метать.

и я всегда жду его — пока закипает
чайник,
паникуя и не желая упустить момент —
когда
зайдет.
ночами не сплю, томлюсь в отчаянье,
ведь каждый раз утро просит отдать за жизнь [взамен] сокровенное.
какую завтра открывать печать?
когда начать все же очередной без смысла бунт?
или можно наконец биться голубем и...
кричать?
расходиться швом, лишь как зайдут твои сотни лун,
и замерзать под тысячной-двухтысячным дном морен,
пока утро не выбрало, кто в сей будет
крайним.

оно не видело не склоненных и прямых колен,
утро знает разновидность тайн, само всё
в тайне,
рычит на распев: «танцуй, танцуй,
ты жалкий мой плясун,
смеши ж меня, не в этой жизни будешь
умирать»,
пусть не танцор, даже не клоун, — безудержный
шептун,
умеющий лишь думать, мысли те потом — писать.

утро знает минимум бесконечность унылых рун,
не спасут молитвы, хотя верующий — блажен.

утро наблюдает [засыпают над тобою грунт] театр —
экстазирует просмотр
убиенных
сцен.