Ах, Гена, что ты натворил?!
Несёт молва слова по миру,
А ты молчишь, ты получил
На Южном кладбище квартиру.
Отгородился ото всех
Такой немыслимой оградой,
А твой задорный, громкий смех
Ещё звучит за дверью, рядом.
Что делать: плюнуть на судьбу,
Жить неуверенно, убого,
Три пальца поднести ко лбу,
Шутя, пойти твоей дорогой?
У жизни непонятный нрав,
И я по краешку шагаю,
Теперь, кто умер тот и прав,
А счастлив кто? Увы - не знаю.
Геннадию Пушкарёву
© Copyright: Анатолий Румянцев, 2016
Свидетельство о публикации №116020311399
Свидетельство о публикации №116020311399
Рецензии