Сойти с ума так негаданно,
будто зная все свои постулаты.
Ошибался, что солнце светит оранжевым,
ошибался в одном многократно.
Отнимали меня у меня,
добавляя по капле безумия,
называл их когда то «цветы»
в дни особенного многолуния.
Я спускался к ним постепенно.
Поливая холодной росой.
Вздувались на руках моих вены,
собирая букеты косой.
И в красивейших стебель тончился,
лепестки падали вниз,
забывая хозяйки каприз.
Я тогда удивился.
На серьезных зарождалась болезнь,
пеленались они паутиной,
неизвестная серая хворь,
забирала у них половину.
А на ярких, я заметил тогда,
пестроты, что так им к лицу,
Отдавали гулящему ветру себя,
на ветер кидая пыльцу.
В тех чей стержень сильнее,
не видать было томных прикрас,
но и вяли он зеленее,
да и дольше во множество раз.
И особенных не было точно,
всех подобных взращивал луг,
получилось я не нарочно,
полюбил березовый плуг.
Цветы
© Copyright: Кирилл Мигурин, 2016
Свидетельство о публикации №116020310789
Свидетельство о публикации №116020310789
Рецензии