Тишина. Под жёлтым абажуром
Скомкались, сплелись остатки сна.
Пишет ночь-художница с натуры
Профиль твой у тусклого окна.
Ты стоишь, слегка нахмурив брови,
Разрезая взглядом тишину.
Знаю я, ты мой по группе крови,
По душе, смотрящей в глубину.
Льется ночь, как будто из кувшина,
Ты один допьёшь ее до дна.
Я - твоей бессонницы причина,
Боль твоя, забытая весна.
Ты задумчив, горд и счастлив будто.
Для себя ты всё давно решил.
Но твердят бессонницы минуты –
Поспешил уехать, поспешил…
Под жёлтым абажуром
© Copyright: Ирина Исакова Чарышское, 2016
Свидетельство о публикации №116020108642
Свидетельство о публикации №116020108642
Рецензии