Пишу стихи, когда мне грустно

Пишу стихи, когда мне грустно,
Когда в душе переполох.
И кто сказал, что это не искусство,
Рифмуя строки, вести томный монолог?

Скажу себе, что близко перемены:
Уж завтра всё развеется, как сон.
И пустяком окажутся проблемы,
А в «муху» снова превратится «слон».
 
Но завтра будет завтра, а сегодня....
Мне надоело всё и вся!
Одно и тоже длится до полудня,
Одно и тоже — после, до утра.

В одно и тоже место — на работу,
В одно и тоже время — каждый день.
И в понедельник: «Где же ты, суббота?»
«Когда же отпуск? По-скорей бы, по-скорей...»

И жизнь проходит где-то рядом,
Там, за окошком, мимо нас.
И вечером: «Мне ничего не надо,
Устала... Не хочу я ничего сейчас».

Неделя, год, десятилетие...
Для темпа такового — ерунда.
Я не хочу состарится в мгновенье...
Что делать? Подскажите, господа...

Я вырваться хочу из этой сети,
Дышать свободно от рутинных дел.
Покоя не дают мне мысли эти,
В чём смысл жизни, где в ней мой удел?

Я рождена для творчества и счастья!
Я не обязана ничем и никому!
Всё изменить в моей лишь власти,
Иначе я бессмысленно живу...