Михаилу Лермонтову

                "               

Как только пробую  о нём писать,
Все мысли  начинаются с загадок,
Их невозможно  привести в порядок,
А хочется, а просятся, а нужно;
Ведь у Поэта нет  строки бездушной,
Тем более неповторимых  - рать.

И думаешь: не  лучше ль принимать
Его не гением, а ключевой водицей,
И пить уже страницу за страницей,
И, наслаждаясь радостной печалью,
Увидеть  мир за временем и далью,
Быть на мгновенье, как и он, провидцем.

Вдруг,  понимаю:  ведь возможно сбиться,
Когда  с удачей сложно управляться,
Она способна тоже изменяться.
К тому же существуют Демоны и Мцыри,
И есть еще проблемы  в этом  мире,
Которые  во все дома стучатся.

И даже среди  высших   домочадцев
Примеры косности,  дремучей старины,
Хотя  и те не прочь погреться   от весны.
Зато его поступки им не близки - 
Враги, как прежде, строят  обелиски
Из зависти, корысти и войны.

Однако, большинство  ему  верны.
Он начертал мораль  другого свойства -
От  жертвенного права - беспокойство
Не  о себе по  молодости  лет.
А чтобы стал  Пророком  тот поэт,
Кто  не меняет Правду на довольство.

Уж  двести лет из этого  устройства
Свет  черпает  с огромным упоеньем
Могучие  порывы вдохновенья.
И каждый раз находит новый смысл
В  строках поэта,  что в одно слились,
То в виде грустного, то ласкового пенья.

Создатель сократил его коренья,
И взял к себе за сверх могучий дар.
Но отдал людям  тот земной товар,
Что был в короткий срок им нарисован:
Кремнистый путь Кавказа нежным словом,
Печорин, Родина,  Москвы  пожар…

А Лермонтов, своих не убавляя  чар,
Стал двигателем  зрелости прилежным:
В любви - осознанным и для неё безбрежным,
С ответственностью пред людьми и Богом;
В воображении -   реальным в мире строгом;
И в чувственности - пламенным, мятежным.