Про счастье

Счастье должно быть белым.
Зачем ему быть зелёным? –
Как бронза начищенная мелом,
Как больной взгляд влюблённого.
Холодное счастье.
Морозно и колко.
В сутолоке домов, деревьев, собак, прохожих.
Оно мрамор. Но не побледневшего испуга.
А лестничного марша, стремительного, но без натуги.
Оно не лелеет своё я, его любят другие.
Как изваянного коня.
Но ведь кони должны быть живые.
Мёртвое счастье не нужно людям.
С равнодушной маской паяца без мимики.
Говорят, окраска не должна быть яркой.
Тогда это мимикрия.
Кто разглядит хамелеона?
Который счастлив, что жив.
Выходит, счастье бывает разное.
Для тех, кто его пережил.
Оно пузырится, искристое.
От каждого глотка.
Морозного чистого воздуха.
Издалека.
Оно может всё.
Но что можешь ты?
Держать его на руках, в белой фате, на снег похожей?
Солнце встало.
Счастье видеть его.
Новый день.
Белый свет.
До чего ты хорош!


27 января 2016 в 13:20