Метеоры трех самолетов
Оставляют неземной смысл.
Пережевываем медовые соты,
Глядя на линии в выси.
Бабка нелепо крестится.
Зачитывает Шукшина ветер...
И кто-то опять повесился,
Закрывают глаза детские.
Косят траву коровы,
Вырезают в полях знаки.
В марле висит творог,
Над плитой расцветают маки.
Журавли снова тянут к берегу,
И скрепят ржавыми ведрами.
Это в сердце больном деревня,
Где на сене сплетаются бедрами.
***
© Copyright: Кирилл Аксенов, 2016
Свидетельство о публикации №116020105993
Свидетельство о публикации №116020105993
Рецензии