О Боге

Все в тебе останется, как было при жизни, но в таких случаях,
В стихах не упоминают, в песне не споют, нигде не напишут.
Ты маленький избалованный миром,  но с чистой душой шут,
О тебе так мало известно, о тебе так много чужие слышат.
В твоей голове тысячи странных картинок о Боге, сам не зная,
До какой степени и насколько ты сам к нему ближе всех,
У тебя вместо сердца - море,  вместо души - двери от рая,
Но гладят руки против шерсти и портят твой дорогущий мех.
Ты вечно ищешь преданного друга в своих кровных врагах,
Забывая любую горечь от своих слов и слов других.
Выбираешь  дорогу, что отважно вынесешь на своих ногах,
И никогда не напишешь по счету свой сотый стих.
У тебя улыбка с лица никогда не слезает, оптимист от Бога,
Учитывая твои беды, пытаешься отдышаться: раз, два, три.
Таким как ты мерцает одна исчерпывающая, но длинная  дорога,
Ты никогда не любил, когда разглядывали душу твою изнутри.
Ты не простой обыватель ты никогда не примерял чужих масок,
Кровь свою, проливая, лицо светилось, оттого тебя не узнавали.
Они взяли терновый венец, показали всему миру недостаток красок.
А потом прибили к кресту и тебя распяли.