Когда поэзия становится ненужной

Поэзия как раз тогда нужна,
когда она становится ненужной.
Строка есть капля влаги в миг недужный,
уставшему – спасение она.

Трагичен жаждущий познанья. На
лучине вдохновенья нити пота. 
В стихах есть крепь орлиного полета;
как на ладони – озера волна.

Вольна, как жизнь, метафора; страшна
возня над ней со скальпелем бесстрастным.
Дух творчества не кажется ли праздным?
А если кажется, какая в том вина?

Какая же в ней скрыта новизна?
Над рифмою – моление свечное.
Кому – ожог, кому, как шок, ночное
дрожание ожившего окна.

Поэзия огнем напоена,
который затоптать нельзя и выжать.
Есть три дороги, – чтобы выжить,
дорога выбирается одна.

Распутье испивающий до дна,
не гость на празднике поэзии венчальной.
В строфе трепещет блеск сакраментальный –
как молнией стезя озарена.

Когда же в душу сеять семена?
Провиденный порыв дождем зальется.
Но сердце от наития зайдется,
когда ему нечаянность дана.

И будто с глаз спадает пелена,
казавшаяся некогда жемчужной.
Когда поэзия становится ненужной,
она тогда как раз-то и нужна.