Есть граница такая, зовётся "прости",
Та, что делит мгновенье на "до" и на "после",
Словно камень, попавшийся нам на пути,
Кем-то брошен, а может, подостлан.
Мы поранены. Больно. А тот говорит,
Кто бросал этот камень, что просит прощенья:
Мол, нечаянно и... сам себя уж корит
И никак не найдёт утешенья.
Мы прощаем. Но камушек снова летит.
И опять в доброте простодушно прощаем.
Но уже не нога - это сердце болит,
Веру в друга безмолвно теряя.
Есть граница такая, зовётся "прости",
Та, что делит мгновенье на "до" и на "после"...
1.02.2016г.
Прости
© Copyright: Людмила Кирсанова, 2016
Свидетельство о публикации №116020103095
Свидетельство о публикации №116020103095
Рецензии