Он верил, что я лишь книга...

Он верил, меня познает,
Пытаясь читать, как книгу…
Цепляясь руками, глазами,
Не веря словам и лику…

Хоть сердцем была открытой,
Доверилась всей душой…
Он верил, что я лишь книга,
Подаренная судьбой…

"Страницы" мои листая,
Хотелось ему рассвета,
Душой в облаках витая…
А я оказалась  - вето… -

Меня не распотрошить
На фразочки и цитаты!
Со мной, оказалось, ЖИТЬ
Всего-то лишь напросто надо!

Но так ведь хотелось прочесть!
«Неужто же ты без прикрас?
И всё это вправду - не лесть?
И можно поверить в рассказ!?»

Вгляделся: «Неправда в страницах!
А некоторые грязны!»
И выдрал, как перья с птицы…
И сжёг, как комок листвы…

Прошёлся пожаром по прошлому,
Словами, делами и мыслями…
Сказал мне: «Всего хорошего,
Твои оправданья бессмысленны!

Ты – книга ненастоящая!
И мне нежеланная вовсе!
Была вдалеке  - манящая…
Лишь в ту, золотую осень!»

«Но я же душа, не книга!…
Меня не посадишь в печь!»
Не слушал, топтал, да прыгал…
Не смог он любви сберечь…

«Пусть я тебе лишь страницы,
Знай, пишет их в небе Бог!
К Нему улетаю птицей…
В Любви-то Он знает толк!»

1 февраля 2016