Мороз рисует на окнах замёрзших домов,
И, словно пластинка, играют тихонько дни.
Всё лучшее, что написать о тебе не смог,
Вверяю секундам. Когда-нибудь и они,
Забыв о тебе, уткнутся в моё плечо,
Устав догонять ушедших своих сестёр,
В их влажных глазах я то, что в твоих не прочёл,
Увижу, запомню и в лёд побелевших стёкол
Уставлюсь, на улицу выброшу мрачный взор
И всё, что когда-то зачем-то тебе обещал.
И вновь обнажённый, скользящий во тьме коридор
Меня забирает, как я без конца забирал
Свои поцелуи с потресканных бледных губ
И запах, которым дышала тогда постель.
И вкрадчивый, тихий, в висок отдающий стук
И денно и нощно мою разрывает дверь.
В окно выдыхаю горечь чужих обид.
На всех по ночам никогда не хватает снов.
И кто-то, помимо меня, уставший, опять не спит,
Рисуя на мраморных стёклах промёрзших насквозь домов.
Окна
© Copyright: Катька Растягаева, 2016
Свидетельство о публикации №116013109715
Свидетельство о публикации №116013109715
Рецензии