Люд копошится, словно мыши,
Забит добром родной закром,
Чужой беды никто не слышит,
И всяк лишь свой лелеет дом.
Зрит Бог с небес, как тащат воры
Земли богатства, честь поправ.
Хиреют милые просторы
В засилье вздорном сорных трав.
Что до страны… не ноет сердце.
А мне, хоть всё сгори в огне,
Как Иисусу-страстотерпцу,
За всех страдать, желанья нет.
О мышиной возне
© Copyright: Владимир Ружицкий, 2016
Свидетельство о публикации №116013110557
Свидетельство о публикации №116013110557
Рецензии
