настоящий

Он казался пустым, как тьма,
равнодушным, как тот палач,
для которого дом-тюрьма,
а смех заменяет плач.
Он всегда был угрюм, как сон
пациента, что неизлечим,
он молчал, когда был влюблен,
и молчал, когда был один.
Он всегда надевал пальто,
и в мороз, и в палящий зной,
спорить с ним не хотел никто-
каждый сразу спешил домой.
Он любил гулять под дождем,
размышлять о былых делах,
много слухов ходило о  нем,
его личность вселяла страх.
Он же просто смотрел на мир
без прикрас и других причуд,
слушал музыку нежных лир,
был король, временами-шут.
Он ценил драгоценный дар,
был поклонник красивых фраз,
в его сердце горел пожар,
недоступный тысячам глаз.
Но никто не верил ему,
он всегда среди тех, что с краю,
его чести, его уму
только и делали, что подражали.
Для него-это принцип жизни:
не играть никогда, быть чистым,
он был гостем на собственной тризне,
был поэтом, был скандалистом.

Он, как и все примерил масок немало,
из-за них уже ломится ящик.

я уникальность его разгадала:
он остаться сумел настоящим…