Не дорожили тем, что мы имели,
Растрачивая попусту всегда,
И не давали роль играть актёру,
И это наша общая беда.
Творит в тиши художник неизвестный,
Кудесник он и красок, и холста,
А рядом продают его картины,
Те, чья душа давно уже пуста.
Поэт нам оставляет свою тайну,
Сгорая, как упавшая звезда,
Какие песни пел сейчас Высоцкий,
Мы это не узнаем никогда!
Поэт нам оставляет свою тайну
© Copyright: Марк Львовский, 2016
Свидетельство о публикации №116013003695
Свидетельство о публикации №116013003695
Рецензии