Тот свет,
Тот след,
Что увлекал, обещая ответ.
Он есть
Лишь месть,
Чью неприметную силу не счесть.
Водит темный пути лабиринт –
Богом забыт,
Хоть перекрещен,
И отсюда мне выход закрыт,
Хоть был при входе обещан.
Мой стон
Как сон,
Эхом он собственным только продлен.
Здесь даль
Как сталь,
И не дадут за сраженье медаль.
Давит ночь редких проблесков пыль,
Путает быль компас стараний.
Невиновен тут поисков стиль –
Он о преграды изранен.
Сейчас
Тот раз,
Где засорен у Провидения глаз.
Где тот
Мой «Чёт»,
Что из забвения волю спасет?
Я не брошу надежду свою,
Силы коплю в нитях скитаний,
Только тень от удачи ловлю –
Высушен хлеб ожиданий...
В стиле блюз
© Copyright: Игорь Скрягин, 2016
Свидетельство о публикации №116013011118
Свидетельство о публикации №116013011118
Рецензии