Не много ли чести быть смердом
у барства холопьего,
что чванится рылом свинячьим
и лбами покрепче бараньего,
Земля на которой рожден был,
укрыта пушистыми хлопьями,
а синь небосвода поет мне
о нежности раннего,
Сюртучная серость живуча
крысиными стаями,
Загадила люду пространство
где царствовал нрав,
Бояре свинячьебараньего вида
все смердушек хаяли,
досадуя пастырю черному
о полном лишении прав,
Открою я вежды,что плачут
слезой крокодиловой
и блея пророчества в пустынь
на лыжах уйду,
Плевать мне на все эти войны
в формате игиловом,
покуда не скину паскудную
смерда узду.
Не много ли чести
© Copyright: Графомэн, 2016
Свидетельство о публикации №116012909054
Свидетельство о публикации №116012909054
Рецензии