Поэт кричит: «Меня не понимают!»
И перекидывает шарф через плечо.
И дифирамбы принимает своей стаи,
И наливает себе вермута ещё.
И томно мнит — прекрасны обороты,
Отточен ритм, и рифма, словно лань.
Он ждёт скорей собрания в субботу,
Чтоб оплатить кукушечью дань.
Собрался клуб поэтов, посвящённых,
Играет слово всеми красками огня.
И за рядами букв — ну, упрощённо,
Нет смысла ни на йоту, пустота.
Скорей, мой друг, лечи себя placebo,
И в алкоголе сплин свой утопи.
Когда стихи на гордости потребу,
Когда друг друга хвалят — ты беги.
И за любую лесть — скажи спасибо,
Благодари и за любой укор.
Ведь в слове твоём, может, скрыта сила,
Которой нужен пустоты простор —
Не душных клубов, тихих обсуждений.
Пусть, что достойно, путь себе найдёт.
Стихи живые; друг мой, без сомнений,
Ты напиши — и отпусти в полёт.
Бумага терпит
© Copyright: Алексей Рахе, 2016
Свидетельство о публикации №116012905933
Свидетельство о публикации №116012905933
Рецензии