Когда я мечусь по клетке -
от унитаза к миске,
уничтожая объедки,
оставшиеся от близких.
Близких - таких далёких и
недалёких в меру,
бросающих мысли-крохи
загнанному в вольерах.
В загоне меня поучают,
сквозь зубы цедя, сквозь прутья,
но память моя плохая
затягивается спрутом.
Попку не попонимают,
в чём дело твердят,
что такое? Им невдомёк - попугаи
всегда остаются собою.
Мы не сбираемся в стаи,
к небу гуськом не взмываем,
но нет цены попугаям,
что правду в глаза открывают.
Загнаны жизнью в клетки,
отрывисто повторяем
заложенное от предков -
то, чего не одобряем.
Нас, нищие от искусства,
в полулюдском обличьи,
нравоучают по-русски,
не понимая птичий.
Тот самый попугай
© Copyright: Марк Эндлин, 2016
Свидетельство о публикации №116012904686
Свидетельство о публикации №116012904686
Рецензии
