Нового дня сонет.
Маска. Привычный грим...
Пленница, не поэт
Белоречивых зим.
Не в моих пальцах - трель.
Время – немой палач...
Пой же, виолончель!
О непропетом – плачь.
Мне бы суть жизни – в сказ,
Только вот голос глух.
Сколько беззвучных фраз,
Произносимых вслух...
Нет, не беда зима,
Ни глубина, ни мель.
Как не сбежать с ума –
Главное. Самоцель.
Этого дня сонет
Скомкает, уходя,
Кто-нибудь. Не поэт.
Пишущий за меня.
Нового дня сонет...
© Copyright: Надежда Каталикова, 2016
Свидетельство о публикации №116012903503
Свидетельство о публикации №116012903503
Рецензии