простые радости

                просыпаюсь где-то в полдень и выхожу за почтой
                в старом дырявом купальном халате…

                Ч. Буковски


просыпаешься в полдень
под пение
каких-то пернатых,
валяешься ещё минуту,
затем встаёшь, 
подходишь к окну:
а… вон они,
на кусте пузыреплодника,
сговорились
дать концерт сегодня…
ладно,
идёшь в туалет,
писаешь,
включаешь кран,
чтоб умыться;
он, в приступе кашля,
отхаркивает
сгустки коричневой воды,
чуть позже –
струя такого же цвета…
ждёшь, когда протечёт,
мысленно
проклиная слесарей,
которые сегодня
решили прочистить трубы,
смотришь в зеркало:
мешки под глазами,
щетина,
длинной в неделю,
берёшь бритву,
с тупым и ржавым лезвием,
смотришь на неё,
и кладёшь обратно,
подсчитываешь дни до зарплаты – 
их осталось
ещё 5...
в сердцах махаешь
рукой на свою рожу,
семенишь на кухню,
ставишь кофе,
находишь пачку
и зажигалку,
на томике стихов Катулла,
открываешь книгу,
закуриваешь,
убеждаешься
в очередной раз
в таланте античного поэта,
тут кофе поспевает,
наливаешь его
в безликую кружку,
тихонечко пьёшь,
продолжая читать стихи.
затем,
не спеша потягиваешься,
с мыслью,
что эта
дерьмовая жизнь
не так уж и
плоха…

2016