Свет на картине-не призрачности сон!

Свет на холсте-не призрачности сон!



На белый холст смотрю я вновь,
На нём,как буд-то,белый снег,
Мои фантазии из призрачности снов,
Рисует время,замедляя жизни бег!

Художник времени,быть может,и поэт!
Найти пытаясь смысл предназначенью,
Холст,источающий души незримый свет,
И стих,как искорка,взрывающим мгновенья!

Мгновенья чувства,что в душе созрело,
Листы исписаны-художник и поэт!
К холсту приблизится,пока,что неумело,
Но в той несмелости мы видим чудный свет!


Листки разбросаны,как мысли в голове,
Где силы взять,собрать всё воедино?
Искать иголку в скошенной траве,
Трудней гораздо,коль игла незрима,

Знать,лишь,одно-путь выбранный твой верный,
Советов много-дескать,что не тот!
Хронометр времени и шаг его размерный,
Он существует,его мы слышим ход!

Кто ищет время,тот его находит,
Кому причина,быть может в том нужна,
Предмет искомый рядом не находит,
И цель конечная тому и не важнА!

Тот вечный поиск,что в душе таится,
Его,лишь,нужно чувством подтолкнуть,
И на холсте прелестное родится,
Где к горизонту,как змейка вьётся путь!

Как холст рождается,как пишется сонет?
И как слова так просятся наружу?
Быть может,лето на дворе иль белый снег!
Или поэт опишет вьюгу,стужу!

Уметь любить,любить своей душой,
Уметь прощать,всё то,порой,так трудно!
Но понимать,что мир такой большой!
В любви ты счАстлив,коль это обоюдно!

Найти пытаясь для себя свой свет,
Любовь,как древо,всё тянется к верхам,
Луч от звезды,летящий много лет,
Он,всё равно,тепло подарит нам!

Свет в пустоте всегда отдаст себя,
Найдёт того,кому так нужен он,
Тепло в тех строчках,пусть других любя,
Свет на холсте-не призрачности сон!

Цветы красивы,коль собраны в букет,
Красив цветок,что в поле на видУ,
Но у букета,ведь,будущего нет,
К цветку,что в поле,я всегда прийду,

Орнамент времени узор свой оставляет,
Когда картина действом так полнА,
Своё творение художник представляет,
И ощущение нахлынет,как волна!

Когда со сцены строчки режут воздух,
Поэт расскажет,как душа болит,
Той болью искренней и нужен душе роздых,
Душа поэта с тобою говорит!

Пусть белый холст уже не бел,
И пусть написаны две строчки,
Начало есть,поэт в том смел,
Пусть пишет он,не ставя точки!