О Б. С. за П

Вы прочитайте книгу эту люди,
Которую вы сами написали,
Объединились в строчках ваши судьбы,
Как душу вы друг другу изливали.
Тропу пройдете легкою походкой,
Слова народные, доступные для вас,
О том как выживаем за решеткой,
О том как не хватает вольных глаз.

Книгу писали все в России тюрьмы,
Писали по этапу лагеря,
Тянулись к совершенству чьи-то руки,
А у кого-то черная душа.
Столыпинские песни в ней слагали,
Как грели нас транзитные ветра,
Сквозь щелочку мы волю увидали,
Тогда и расцвела душа зека.

Писали долги, день ко дню пришелся,
Биенье сердца выстроено в ряд,
Как у сирот отец в душе нашелся,
О том как принесла судьба утрат.
Что нас одно всех здесь объединило,
Поэтому и есть мы все - братва,
Как жизни не дает красная сила,
Как отвечает строго за слова.

В руках листая книга растворится,
Алмазной пылью зарастут мозги,
Не бойся, мозг твой не взорвется,
Ты только фото увидишь на пути.
Мы одинаково проводим это время,
Как месяц бесконечным тянет днем
И воля нам порою часто снится,
Шагами мелкими судьбу свою ведем.

Июль шестнадцатого года,
Отдел пронзающей тебя тоски -
И вот в руках закрытая свобода,
История, а к ней идут стихи.