Владимиру Высоцкому

Поэты они будто бы пророки
Они так тонко чувствуют душой
Все изменения,  даты смерти, сроки
Поэт как человек совсем  другой

О да поэты! Кто они? Безумцы..
Не понимают их когда они живут
Они как будто взрослые младенцы
А после смерти песни их поют

И вспоминают мол страна гордиться
Что был такой Великий человек
Володи образ очень часто сниться
Как он писал и как прожил свой век

Как он любил, как он страдал и плакал
Но тайны, не кому не открывал
Как воск свечи на войлок мрачно капал
И понимал что тихо умирал

Он рвал свои все струны на гитаре
И жилы рвал и, не щадил себя
Не жил как все,писал Марине Владе
и в телефон шептал прости меня

Горел в душе, боролся он с системой
И пел о том, что думает народ
И часто покрывались уста пеной
Когда в него стрелял системы взвод

Когда его как  волка обложили
И дали выбор Быть или не Быть
Но, не смогли согнуть и, не сломили
И им на зло он продолжал всё ж жить

Давно уж не ту тех, а он остался
В народных мыслях он всегда живёт
Системы той поэт сопротивлялся
И верил что ему вновь повезёт

Но он ушёл, как мудрые уходят
И горечь жизни он испил до дна
Такие раз в столетия приходят
Чтоб нам немножко приоткрыть глаза...

2013