имя твоё

снова так много слов накопилось в мыслях,
что не сгрясти их в кучу моих стихов.
трудно писать, когда ничего не снится,
а если снится - чёрт один знает что.

я тут вчера опять тебя вспоминала -
думала, как хорошо тебе без меня.
я не сердилась - давно уже перестала,-
то, что ушло, не воротишь, увы, назад.

просто когда нет в моей жизни Лиры,
нет вдохновений, музы и прочих бед,
я на листе пишу твоё имя, милый,
и вот, смотри, зарождается новый стих.

помню, как ты часами смотрел на плечи
мои сутулые, смуглые от огня,
что разливала так бережно в тёмный вечер
лампа высокого с улицы фонаря.

в твоих глазах не было льда и боли,
была лишь нежность, шумный морской прибой.
синие линии вен моих над тобою
сплетали руки в преданность и покой.

ты до крови впился в моё сознание,
режешь словами острыми мой рассудок.
сколько прошло? сколько длится моё изгнание
из твоих рук, тысяча с лишним суток?

мне не понять только: в чём же моя ошибка?
за что тебя я помнить должна всю жизнь?
тебе спасибо, но, знаешь, ведь это пытка -
счастье с тобой пытаться найти в других.

просто запуталось всё, перетлело, выцвело,
кажется, будто воздух вокруг дрожит.
просто, когда мне трудно причалить к пристани,-
имя твоё - и, смотри,
получился стих.