След

Это был крик. Эхом разлетелись стихи по углам пустоты…
Годы слипаются в один комок.
Небо вытоптано, застирано, но по-прежнему любимо.
От сожаления, раскаяния, злобы, страха - путь к тишине, точно нить эволюции слова и смысла. Стены осыпаются расколотыми зеркалами, сверкающие кристаллы летят к ногам.
Мой Бог – аутентичен,
Мои молитвы грубы, но честны.
Реверсивное движение от чувства к чувству одного человека - есть макет жизни.
Крик бесконечен, необычайно сильный, вмещающий табун белоснежных скакунов, как символ недосягаемого, но желанного.
Когда ночь займет всё пространство и не даст дню шанса поднять голову, останется гримаса на оболочке и, пожалуй, всё.
Мой подарок – этот след.

***

Солнце катится жирным блином,
собирая дохлых мух,
досмотреть бы нелепый сон,
испуская последний дух..

Дописать бы еще строку
и вместить в нее целый мир
Из любимых глаз и губ,
нелюбимых съемных квартир..

Отхаркнуть из груди картечь
черно-белым криком писем
и оставить надежду на встречу
с тем единственным смыслом жизни..