Ветер водит хоровод...

Ветер водит хоровод, я пью, веду счет бритым лицам,
Что там будет через год? А что там будет через тридцать?
Через тридцать будет снег, за окном метель-дорога,
Время продолжает бег, от порога до порога.

В душу катится февраль, навернуть чернил и плакать,
Заводная пастораль, наша северная слякоть,
Снова врут инвентари, проверять - себе дороже,
Умных слов не говори, глупых, если можно, тоже.

Никаких не говори, не для слов нас собирали,
На полях моей любви нету места для печали,
То, что источает снег, поломается не скоро,
Полночь. Двадцать первый век. Техника не чистит город.


Рецензии