Я рос, а мир все уменьшался,
И, встав спиною к косяку,
Я чуть заметно улыбался,
Что дальше высмотреть могу.
Покрылись краской те зарубки,
Что раньше делал мой отец,
Я время впитывал, как губка,
И обессилел наконец.
И был я выжат: вот ручьями
Текут забытые года,
Стихи, что я писал ночами,
Но не читал их никогда.
Текут, как кровь, дурные фразы,
Обиды на себя и мир,
Все это выскочило сразу,
И стал я слаб, как черт без вил.
Что значит заново родиться
И вновь учиться говорить?
И книг заброшенных страницы
Листать, как раньше, и твердить
Что скоро научусь быстрее,
День - столь короткий - обгоню,
Пройдет зима, вот солнце греет,
Я не прошу и не виню...
Не обернется ли все шуткой,
И сколько мне расти еще?
Я подсчитал свои зарубки:
Они мне были по плечо.
28 января 2016 г.
Зарубки
© Copyright: Василий Евдокимов, 2016
Свидетельство о публикации №116012811464
Свидетельство о публикации №116012811464
Рецензии