Все, января не будет.
Мороз ушел на юг.
Вышвыривайте уги,
Зима срубила сук
И тут же с дуба рухнула,
Гисметео - трепло,
Засиженное мухами,
Протри окна стекло.
Пора протроллить троллей,
Пора наморщить лоб,
Пора бы пуды соли
Нам высыпать на лед.
Нет соли в анекдотах,
Безвкусно мы живем,
За то, за что мы боремся,
Мы, как один,умрем.
В борьбе за это
© Copyright: Сергей Круглов, 2016
Свидетельство о публикации №116012810532
Свидетельство о публикации №116012810532
Рецензии
Сижу, прижав к подмышке,
Я в погребе мешок овса.
Нет у меня коня, нет пони,
Овёс держу, а вдруг война.
Говард Эф Уткин 29.01.2016 19:44 • Заявить о нарушении
Я в погребе мешок овса.
Нет у меня коня, нет пони,
Овёс держу, а вдруг война.
Говард Эф Уткин 29.01.2016 19:44 • Заявить о нарушении
Что в самом деле для нас война,
Ведь дни мы видали хорошие.
Хорошего понемногу, ведь жизнь одна,
И все мы немного лошади,
Овес нам нужен, как тот же хлеб,
А хлеб, для того, чтоб занюхивать,
И как не крути, кругом вертеп,
Так хватит ржать, и чего-то нам втюхивать
Сергей Круглов 30.01.2016 11:20 Заявить о нарушении
Ведь дни мы видали хорошие.
Хорошего понемногу, ведь жизнь одна,
И все мы немного лошади,
Овес нам нужен, как тот же хлеб,
А хлеб, для того, чтоб занюхивать,
И как не крути, кругом вертеп,
Так хватит ржать, и чего-то нам втюхивать
Сергей Круглов 30.01.2016 11:20 Заявить о нарушении