Хутор Загорье

Когда в душе печаль и горечь,
семьи традиции храня,
спешу на хуторок Загорье,
где мой Твардовский ждёт меня!

Пройдусь до закопчённой баньки,
где первых строк его исток.
И,  джунглей городских изгнанник,
ступлю на кузницы порог…

Огонь погас. Меха не дышат.
И звонкий молот не стучит.
Лишь где-то, под застрехой крыши,
как трактор в поле, кот  урчит…

Вот сруб колодца под навесом,
приткнулся озерку под бок.
Берёзки, что твои невесты,
сбежались в круг на островок.

Шеренга изумрудных елей
равняется, как на смотру,
починковского менестреля,
встречая строем поутру!

И, мнится мне,- сейчас из хаты
шагнёт за отческий  порог,
поэмы о бойце  создатель,
поэт, чей незабвенен слог!

И я смогу ему спасибо
за Васю Тёркина сказать,
от всей читающей России,
от всех, кто хочет сам писать!

А он, раскинув руки-крылья,
пытаясь целый  мир обнять,
в ответ воскликнет: «Как же сильно
люблю тебя, Россия-мать!».

И облик праведный поэта,
И к Родине его любовь,
отринут беды и наветы,
и к жизни возродят вас вновь.

Чтобы изгнать печаль и  горечь,
семьи традиции храня,
спешу на хуторок Загорье,
где мой Твардовский ждёт меня!
 
 
27.01-2016 г.