Але, поэт!

Строка в решетку бьется птицей
В прозрачной, утренней тиши.
Ей за забором не сидится.
Але, поэт! Пиши, пиши.

Чирикай в запертой, бетонной...
Бессонным перышком своим.
Закономерно и законно
Попал поэт, и черт бы с ним.

Несправедливостям в угоду,
Схватив в прицел седой рассвет,
Кривым оскалом несвободы
Грызут решетки белый свет.

И по-пустому ныть: "Доколе?"
Хотел свободы, так изволь:
Когда не сердце боль по воле,
То отпусти на волю боль.

...И обо всем, о чем не просят...
Огнем взлелеяно в груди...
Собака лает - ветер носит...
Але, поэт! Сиди, сиди.

Рождая образы и рифмы,
Впустил, поверил, разрешил...
Теперь озвуч свои тарифы
И получи свои гроши.

Ты был забавою прелестной,
Наивный, умненький дурак.
Ты написал смешную песню,
Пришей бубенчик на колпак.

Сиди и склеивай украдкой
Обрывки раненной души.
Здесь, за решеткой все в порядке.
Але, поэт! Пиши, пиши.

Ему б коня, да в чисто поле,
Да вскачь, дав бес во весь опор...
Но где же эта сука-воля.
Коль за забором - лишь забор?

Здесь только ветер, как от водки,
И словно шлюху, за грудки
Березу треплет у решетки,
И небо мокнет от тоски.

Оно прольется спозаранку,
Смывая грязь с тюремных стен.
Поэт глядит на мир с изнанки,
Рифмуя жажду перемен,

И строчки вырвутся на волю,
Вселяя смуту-непокой...
Пиши, пиши, невольник боли!
Господь ведет твоей рукой.