Хроника смерти

Погиб мой дед, что был не сед,
Бабуля умерла не старой.
Отца уж сколько рядом нет.
И мамы в семьдесят не стало.
Нет тёток, дядек… никого.
Лишь ночь и звёздная туманность.
Моё сиротство таково,
Что принимается как данность.
Друзья уходят в эту мглу
И одноклассники поштучно.
И ты насажен на иглу
Тоски – причём, собственноручно.
И ты несёшь её, как горб,
И оттого уже не скачешь.
И где-то боль, и где-то скорбь,
И где-то страх всё время прячешь.
И ты не веришь в эту ложь
О том, что чем-то ты отмечен.
Быть может, завтра ты уйдёшь.
И нечем крыть. И плакать нечем.
Глаза сухие, как мозоль,
Со всей вселенною большою.
И там, внутри, аэрозоль,
Что называется душою.
Наверно, это божий чип,
Где все нейроны не случайны.
Запрограммирован. Молчит.
Не открывает страшной тайны.
Внедрён в тебя, как эта твердь,
Вокруг которой – тьма и бездна.
И что такое жизнь и смерть –
Не докопаться. Бесполезно.
Сгибаясь на семи ветрах,
Постигнешь должное не сразу.
И если в этом только страх –
То в этом есть какой-то казус.
И снова – гроб, и ты не рад,
Но, если пристальней всмотреться,
Всё меньше череда утрат
И всё спокойнее на сердце.

2016