килосливы. вагон стоика

мы горим, 
до конца забивая мысли в обойму.
на реке, что плывет мимо нас 
и протяжно вздыхает.
мое тело из стороны в сторону
нещадно кидает.
пытаюсь уцепиться за камень-огранок, 
поймав сладость того,
что каждый шаг проходит по грани.
в теореме каждый друг другу напарник,
и может лишь в старости найду
свой, пахнущей зеленью паркинг, 
пересчитав на одежде все запонки
и поправив этих подмостков задник. 

чередой вечеров ты уходишь в запой,
глядя на то, как тоскует стая волков
на холме, под луной.
пытаешься вспомнить все лица, 
что скомканы временем, чередой. 
все хороводы, что вел 
с острой на слово, судьбой.
с ярлыком покорителя волн, 
на лоне людском.
ты бы спрятался под горой
и стал носить имя - Голый Король,
потеряв навсегда свой ветвистый Тирроль,
по которому шел год из года,
окутанный пеленой.

пепелац пеленгован, 
твой путь переломан
и тропа в перегное,
эмоций сосуд переполнен, 
вокруг шепотом недомолвки, 
кажется, что в родном доме 
уже поджидают те самые волки, 
книгами заставлены мои пыльные полки,
и на них виднеются острые сколы. 
помню, как на Север я проезжал мимо Колы, 
в чадном вагоне, где жили старухи 
и мужчины в наколках. 
подпирал грузную голову локоть, 
еще там были фанаты, что гоняли за Локо,
из их глаз сочился деготь.   
а я был всего лишь деталь или лопасть,
и мне лишь хотелось на сопки холодные пасть,
будто это моя пропасть.