Поэт, Бог, Старушка с косой

Всех слов не хватит убедить
Людей заставить победить
Свои греховные пороки.
Что для поэта буквы – кроки
Сложить в туманны образа?
То: ливень, вёдро, снег, гроза, -
Всё на головку человеку,
И зрим духовного калеку.

То не везёт, а то похмелье,
То рабский труд, а то безделье.
Есть что – то в мире для души?
Поэт – страдай, поэт – пиши,
Свою бунтующую душу,
Как море, выплесни на сушу,
И на песке оставь: - Вот вам!
Медузы, доски, тина, хлам….

И, разве, что – то есть святое,
Чтоб мир покоился в покое?
Пусты и книги, и слова,
Их не приемлет голова.
Не понимают уж друг друга
Супругу – муж, жена – супруга,
Просто слышать не хотят,
Отборный слышен всюду мат….

Слова пусты, слова напрасны.
Нет больше тех прекрасных слов,
Что восторгали ежечасно,
Несли мечты, добро, любовь.
А зло над миром верховодит,
Легло на души, как бальзам.
Чужие песни нынче в моде,
Чужая роскошь льнёт к глазам.

Боевики да сериалы,
Тьма пустых, никчемных книг,
Реки помоев льют каналы,
На шабаше не слышен крик,
Крик вопиющего в пустыне….
От звона денег сердце стынет.

Жуют у сытого уста….
Ворьё числом не боле ста,
Кружат над миром грифьей  стаей,
Приумножают капитал….
Поэт бы тоже там летал,
Но там всем места не хватает:
Черна подоблачная высь,
Клюют, что ниже поднялись.


Пробиться выше, прямо к звёздам?
На землю льётся звёздный дождь,
И льёт бурду на молодёжь.
Господь, кому ты славу создал?
Книг и идей на свете тьма,
А люди так же без ума.
Разбогатеть им всем охота?
Но денег не даёт работа!
Ведь, кто шедевры создавал,
Не пил до сыта, не едал.
Жили люди, чтоб творить,
А не творили, чтобы жить.

В торговлю бросились крутую:
Всё продают, что создал Бог.
И где резон? И в чём подвох?
Что время крутится впустую?
Здесь не убудет, не прибудет,
Пока не привезут с луны….
Но и её скупают люди –
Твоё подобие», «сыны».

Ты раньше посылал пророков,
Чтобы учить людей уму,
А ныне правит тьма пороков:
Всё про тюрьму, да про суму,
Про секс, наркотики, да деньги
Долдонят в уши каждый день.

Уже не стало деревень,
Где быт и нравственность хранились.
Одни сбегли, другие спились,
И для чьей угоды для?
Конечно, примет всех земля….

Придёт старушечка с косою,
Поглядь: ан не кого косить….
Помёрла Русь вся с перепою….
Куда пойти, с кого спросить?
Одни китайцы, да корейцы,
Кавказцы, турки да хохлы,
И, даже, беглые индейцы….
Всё это не хухры – мухры….

С кем бабка выпьет за кончину?
Над кем она поголосит?
Евреи бросятся в чужбину,
За ними все, кто пьян и сыт.
Уж тут нагрянут все, кто ране
Бывали на Руси в «гостях»,
Что мир делили в Тегеране,
Они – то спляшут на костях….
Ну, вот, такая перспектива:
Подохнуть гордо и красиво.

2007