Говорят...

Говорят,   стихотворенья -
Плод отверженный природой.
На закате воскресенья
Восхищаемся погодой.
Освещаем  всё, что было:
Всюду  пафосные  строки,
Сериалов  нудных  мыло
И  телеэкранов  ТОКи.
Всё  мешаем  откровенно
И  рифмуем  ежечасно.
Реагируем  мгновенно,
Потому что жить прекрасно.
Напечатаем  мы слово,
Ложкой черпая  варенье,
И  затягиваем  снова
Узелок  в  конце  творенья.
Заливаем  терпким  чаем,
Гоним дух  по медным  трубам
За  окном с  бродячим  лаем
Разбегаемся  по  срубам.
Все  по норам,  по избушкам,
Исчезаем  по  квартирам -
Ночь, ведь та ещё старушка,
И  к стихам  увы,  придира…
Спать,  укрывшись  еле-еле,
Плыть  по  морю  сновидений
Мимо  омутов  и  мели,
Односложных  откровений.
А проснувшись,  за чернила:
Описать ночные  сдвиги,
Голубые  воды  Нила,
Сняв с  души своей вериги.
«Изложи  нам всё на месте:
С кем гулял и плавал где ты,
Без ехидства и без лести,
Спой  нам  новые  куплеты.»
«Обращаясь  в  тонком мире,
Знал  земное  притяженье,
Там  душа  жила в стихире -
Слышал  ангельское пенье»…
Только  коротко мгновенье:
Разбудили  меня  «Вести»,
Сочинил  стихотворенье
Как просили,честь по чести.
 
25. 01. 2016.
Михаил Аникеев