Эпиграф. Труд пишется

Я прибыл к месту назначенья.
Ещё немного- в вечность путь.
Позвольте мне мои сужденья
На суд отдать. За чем тянуть!

В них фальши нет, нет лицемерья,
И провокаций то же нет.
И мыслей от бреда, безделья…
Здесь жизнь, и правда наших лет.

Москва, окраина, больница.
Нельзя сказать что высший класс.
У всех свои немного лица,
И серый вид народных масс.

Совсем немного «высшей знати».
Оно понятно-вся в центрах.
Больных так много и кровати
Стоят в палатах и углах.

В окно заглянешь- там собаки.
И днём и ночью лай стоит.
А иногда там просто драки
Вокруг одной, что всех манИт.

Но нет котов. Немного странно.
Кот многим друг. Он врач, певец!
Его присутствие желанно.
И с ним мышей нет, наконец.

Рояля нет. За чем он нужен?!
Вот табачище, алкоголь!
Как результат- народ простужен.
И интеллект  на грани, ноль.

Но не у всех. Шучу, конечно.
Но есть тенденция на то.
Нельзя пить водку бесконечно,
Уж лучше карты и лото.

И матершина здесь не редко,
И восхищает порой слух.
Ну как латынь. Всё чётко , метко.
И всем понятно, коль не глух.

А комаров! Но сосчитаешь!
Решётки только кое где.
Тебя кусают и не знаешь-
Иль пронесёт, иль быть  беде.

Клопы недавно появились.
Народ отметил, сам давил.
А наркоманов!!! Люди спились,
И почему им свет не мил.

Таков вот общий вид больницы.
И впереди разбор персон.
Они как люди, звери, птицы!
Как жизнь, как мир, как явь и сон!
Москва. 2016г.