Вьюга

Погода, дрянь, кружится вьюгою,
Истерит, наверно, месяц до весны остался,
Тихонько сына в колыбели баюкаю,
Он сладко в одеяле сжался...

Я заболел першением в горле,
Помят, взъерошен и ослаб,
Я больше не поэт, сегодня это понял,
Не может быть поэта без вина и баб...

 


Рецензии