Ночь в музее

НОЧЬ В МУЗЕЕ
(годовщине Одесской трагедии посвящается)

"Друг мой, друг мой, я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль"...
Ещё с вечера мир наш привычный был тих и спокоен,
А в ночи из одежд его ветхих огромная вывелась моль,
Переполнена смрадным, пещерным, убийственным духом;
Вся в запёкшемся пепле - от кончиков крыл до усов…
Выползает под бой повернувших назад часов,
Заполняет пространство, как пыль;
Хрипло шепчет мне:
- Слухай…
Тянет к горлу огромные, жадные жвалы свои -
И глаза её застятся жовто-блакитной блевотою;
Громыхает рядами осколочной чешуи,
И в безумной усмешке кривится раззявленный рот её.

- Слухай, слухай, - скрежещет она, - ватник ты, колорад!
  Я же - сверхсущество: мир навряд ли увидит красивее…

(Я же быть колорадом в глазах этой нечисти рад).

- Слухай, - ноет она, - разберёмся мы скоро с Россиею!
  Я устала ночами портянки истории жрать,
  Я на волю хочу - вам теперь возразить мне нечего:
  Вам, убогим, слабО - за Хатынью Одессу сжигать,
  Я же старую ветошь сменила на человечину.

- Слухай, слухай, - мне шепчет она, - скоро ваша страна
  Затрещит под напором моего аппетита вселенского!
  Человечность смешная давно никому не нужна -
  Человечину мне подавайте, да кровушку детскую;
  И напрасно зовёшь ты, убогий, в свидетели мир:
  Он давно не с тобой; он и вывел меня в новых сумерках -
  Там, где крест с полумесяцем ваш заржавел и прогнил;
  Там, где ваше болезное детство давно уже умерло.
  Нет детей и родителей у новой расы земной,
  Полной сверхчеловеческих гордости, силы и дерзости!
  Так что лучше сдавайтесь, убогие, - где вам тягаться со мной?..

Только, больше не в силах сносить эти пыльные мерзости,
Я беру мухобойку - моль делается бледна
И, раскрыв свои тонкие, пеплом покрытые крылья,
Как ночной нетопырь - тихо, ловко, почти без усилья,
В едком облаке серы - бросается вон из окна.

...Надо было давно растворить в этом доме окно,
За которым безликую тьму - утро грозно сменяет;
С мира сумерки жовто-блакитной блевотой стекают…
Только боль от ожогов напомнит: всё это - не сон. Не кино.

Может, это - музей? Всё ясней экспонаты видны -
Их теней допотопных мой очнувшийся взгляд не боится;
Присмотрюсь:

Эту ночь простоял я в музее последней войны
Перед траченным молью мундиром убитого фрица.


май 2015