Человек мой родной

Человек мой родной,

потерянный, мой печальный,
сотый год я надеюсь на нашу с тобою встречу, только как ни стараюсь - без толку, не встречаю твой прокуренный голос, речь и стальные плечи.
Только как ни стараюсь - холоден этот город, где в витринах теснились тени счастливых улиц.

Ну, а ты там, наверное, холост, красив и молод, точно так, как тогда, когда мы с тобой столкнулись.

Ты носил серый шарф, грехи на своих манжетах, разговаривал томно, днём упивался жизнью, горько, жадно курил и звался моим поэтом, и всегда повторял: "Главное - первый выстрел",

Ну, а завтра - потоп. Не важно всё то, что будет.

Чары смерти тогда плелись у твоих запястий.
Тебя крыло тоской и рвало любовью к людям, ты терпел и считал, что так ощущают счастье,

и зазря угасал.
Дорогам мешали встречи, уходил, не прощаясь - кроток и независим.
Вот уже сколько лет - мне до сих пор не легче по тебе не скучать, не получая писем,

не читая стихов.
Цепи твои исчезли,
человек мой родной, ветреный, мой холодный,
к тебе руки тяну, хоть ты и глядишь из бездны,

мой родной человек,
сумрачный,
но свободный.