Дороги нет, тропинки в перехлёст, деревья снежной пылью дышат в спину,
Я здесь, в лесу, как одинокий клёст, ищу свою вторую половину.
Вокруг следов кривая борозда и пни торчат, и выступают камни,
Мне кажется я выпал из гнезда, найти своих не дни нужны - века мне.
А белый снег так чист и нежен свет холодных, но внимательных созвездий
И мир внутри. Как ведомо из Вед, не нам судить кто есть объект возмездий.
И я внимаю ровной тишине, она не гулкая, а мягкая как вата,
И кто-то шепчет мне - "Вернись к своей жене. Ты болен, а она не виновата..."
25. 01. 2016.
Синдром Л. Н. Толстого
© Copyright: Сергей Шиш 2, 2016
Свидетельство о публикации №116012606910
Свидетельство о публикации №116012606910
Рецензии