Заметалась душа

Заметалась душа среди тысяч холодных свечений
Тьмы земной, словно бога почуяла,
Словно зову какому ответила -
Опустив грустный взгляд на ладонь.
Огляделась - а нет больше рядом ни душ, ни смятений,
Лишь немое прозрачное чучело,
Притаилось за строчными нитями.
К черту - стих, кукловода - в огонь.

Наигрался, так брось и ступай в грустной маске сатира
Понимать - где людское, где богово,
Различать и на бис лицедейничать,
Примыкая в антрактах к толпе.
Разорви эти нити и вей полумерами мира,
Разнеси это чертово пугало.
И признайся, что любишь умеючи,
Просто вторя стихами судьбе.

Застекли свои строки в плакаты, прослыв патриотом,
Замалюй сны осенние радугой,
Притворись этот мир понимающим
И не скалься на стоимость стад.
Не спеши торговаться, раз чувствуешь в сердце поэта,
И уйди потрагичней да с музыкой.
Жизнь - дорога, ведущая к кладбищу,
От несмелой строки - до креста.

Кто бы понял, как хочется знать, что ты всё еще здешний,
Что ты в ком-то не просто присутствуешь,
Что страна эта чуждой лишь кажется
В пересылках кандальной тоски.
Сколько ж сладких посулов вельмож для придуманной жизни
Это время до боли прочувствует
И до новых обманов промается
Всем прозрениям душ вопреки.

Да хорош унывать, не совсем еще скука нас схавала -
Кое-что еще выскоблит бонусом
Засосет, да по самые - опаньки
Да умя'гчит на время твой пыл.
Не умеешь молиться - сиди, поминай себе дьявола,
Да справляйся с винительным градусом,
Изучи эту скуку до капельки,
Вспоминая о том, как любил.

Ни вождей, ни царей, ни друзей нет у родины этой,
И другой тоже нет - что же делать то,
Если вере твоей опостылело
Быть похожей на скучную блажь.
Кто ты есть в пустоте - лишь стихий застекленных примета,
Лишь листвы потускневшее золото
Над страной, что ее не увидела,
Золотясь - как прозрачный мираж.

Не спеши понимать эту жизнь - всё гораздо бессмысленней,
Всё намного печальней, чем видится.
Сгомонись с тишиной. Всё уляжется,
И не в ту еще топь засосет.
Нет поэзии, нет ни строки. Назубок только истины
Те, в которые больше не верится.
В тихих омутах кто-то ведь водится
И кого-то, как правило, ждет.

Нет любви, нет поэта - есть только глухой отголосок
Звучной грёзы, что выдала
Эту жизнь за вино с поцелуями,
Называясь, к тому же - земной...
Заметалась душа среди тысяч заплаканных масок,
Погрустила, да так и не выбрала,
И пошла ковылять вслед за стаями
За свободой остаться собой.

 = 2016 =