Ночью сон приснился сладкий,
Удивительный такой,
Будто в жизни всё в порядке,
Будто ты опять со мной.
Как обычно ходишь рядом,
Непрерывно говоришь,
Все витрины сверлишь взглядом
И зовёшь меня в Париж,
Постоянно просишь что-то,
Что-то требуешь и ждёшь
От меня любовь, заботу
И о новом платье ложь.
Помню как ты раздражала
Болтовней и суетой.
Я мечтал, чтоб ты отстала.
Обрести мечтал покой.
И желанье идиота,
Пусть не сразу, но сбылось.
Ты была моей заботой.
Всё прошло. Теперь мы врозь.
И теперь ко мне приходишь
Только в самых сладких снах.
Без тебя легко мне… вроде ж…
Но ушла… и я зачах.
Не свобода от тебя
© Copyright: Дмитрий Шнайдер, 2016
Свидетельство о публикации №116012605975
Свидетельство о публикации №116012605975
Рецензии
Здравствуй, Дмитрий. Интересный стих, на извечную тему "имеем не ценим..."
Однажды, наткнулась на такую же тему, у одного поэта, и на его стих написала свой.
*************************************
Имела крылья ты, не замечал их я.
Летать всегда, была мечта твоя.
Когда парила в облаках, держал тебя.
Твердил: не Ангел, для тебя Земля.
Была, как лучик света, согревала ты.
И щебетала нежно «наводя мосты».
Дарила мне улыбки милые опять.
Я думал: вот глупышка, что с тебя тут взять?
А глядя утром, сквозь окно на дождик.
Рисуешь пальчиком узоры на стекле.
Я упрекал: совсем ты не художник.
Лишь хохотала, смехом отвечая мне.
Любила и мечтала. Сочиняла всё.
Писала про цветы, о том и этом.
Я убеждал: оставь, ведь это вновь не то.
И точно не считал её поэтом.
Однажды, навсегда ушла ты, – безвозвратно.
Остался вдруг один. Пути уж нет обратно.
Метался зверем, с болью одиночества.
К чему мои жестокие пророчества?
Пытался рисовать я… – не художник.
Смотрел,… не понял, чем был мил ей дождик.
Писал, но понял – не поэт, пока.
И написать так не смогу… Она – могла.
Её взял крылья, что оставила спеша.
Одел, уверен был, взлетит моя душа.
Шаг в никуда… и понимаю я опять…
Не довелось так, как она мне полетать.
********************************
С уважением.
Наталья Малышева 2 08.03.2016 21:21 • Заявить о нарушении
Однажды, наткнулась на такую же тему, у одного поэта, и на его стих написала свой.
*************************************
Имела крылья ты, не замечал их я.
Летать всегда, была мечта твоя.
Когда парила в облаках, держал тебя.
Твердил: не Ангел, для тебя Земля.
Была, как лучик света, согревала ты.
И щебетала нежно «наводя мосты».
Дарила мне улыбки милые опять.
Я думал: вот глупышка, что с тебя тут взять?
А глядя утром, сквозь окно на дождик.
Рисуешь пальчиком узоры на стекле.
Я упрекал: совсем ты не художник.
Лишь хохотала, смехом отвечая мне.
Любила и мечтала. Сочиняла всё.
Писала про цветы, о том и этом.
Я убеждал: оставь, ведь это вновь не то.
И точно не считал её поэтом.
Однажды, навсегда ушла ты, – безвозвратно.
Остался вдруг один. Пути уж нет обратно.
Метался зверем, с болью одиночества.
К чему мои жестокие пророчества?
Пытался рисовать я… – не художник.
Смотрел,… не понял, чем был мил ей дождик.
Писал, но понял – не поэт, пока.
И написать так не смогу… Она – могла.
Её взял крылья, что оставила спеша.
Одел, уверен был, взлетит моя душа.
Шаг в никуда… и понимаю я опять…
Не довелось так, как она мне полетать.
********************************
С уважением.
Наталья Малышева 2 08.03.2016 21:21 • Заявить о нарушении